OPINIÓN
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SeXuS *El entusisamo es la condición primera de la salud plena. Lo demás es lotería: genes propicios y vientos favorables.- *La pasión es la causa primera del entusiasmo. Cualquier otro efecto es del todo secundario.- *La atracción sexual es la fuente más clara de pasión, y en sus charcos de agua pura nadan los niños y cantan las ranas *Sólo con sexo no se llenan las Biografías (o tal vez sí), pero sin sexo se tronchan las flautas y se congelan las guitarras.-
Despertad, armas dormidas, que llegó la primavera. Pieles lúbricas y puras, preparáos para el encuentro: -estoy contento estoy contento estoy contento estoy contento porque hay una cosita mona que me mira sonriendo.
En la ciudad de los calvos la noche es sofocante y húmeda como los muslos de una inglesa, tan caliente como para penetrar en un zaguán gótico buscando refugio entre crucetas y arbotantes. Piedra, madera y vidrio, y a la izquierda, como de broma, un teatrito barroco con querubines dorados, títeres con cola y tridente, naturalezas vivas y muertas, laúdes, violas de gamba y mujeres blancas, desbordantes, suculentas, a punto de ser devoradas por los sátiros... Una rata se despista entre sillares, reclinatorios y botellas de ron, provocando la lujuria del sacristán y su mancebo, que sacuden sus escobas para empalarla. Violas de gamba. - "¡Tápese, mujer, que no somos de madera...!", rezonga en inglés un astronauta al contemplar los senos envenenados de una virgen. Música de flautas, frotar de cuerdas metálicas por los cuerpos y los aros. No te tapes, mujer, que sí somos de madera. Que somos como las flautas, como las ratas, los querubines, los sátiros y las escobas, y por eso ardemos en las noches góticas de verano cuando los sacristanes vuelven la espalda y el teatrito rezuma su esplendor.
Obélix, Crispín, Gorgias de Leontinos, una Marquesa y el Demiurgo de un Espejo paseaban apaciblemente por una avenida de hayas y libros cuando fueron asaltados por una hermosa joven que repartía cultérrimas octavillas para disimular sus taras monstruosas. – Pónganos cinco cervezas –dijo Obélix– para que mis amigos y yo apacigüemos nuestro resentimiento y nuestra sed de mal. Dos policías conducían sendas motos repartiendo analfabeta seguridad ciudadana para disimular sus taras monstruosas. El sol relucía sobre los libros y las hayas. Pan y circo. Primavera. Y buena letra.
MuSaS y BaCaNTeS Qué fácil es quedarse quieto mientras la brisa de los años te despeina. Más fácil aún que abrir un agujero en una piedra, en un amanecer de pergaminos, en la sorda navaja de una trompeta, y que la nada espante a los bisontes. Una estampida de notas huye desbocada por mis venas al encuentro de la santa euritmia. Nadie sabrá nunca del todo cuánto duró la inmaculada concepción de mi sonata, pues nadie sabe contar el tiempo de las galaxias ni calcular el peso específico del mármol sonoro. Dicho esto, encendamos las velas de adviento para que alumbren nuestros hermosos cuerpos tendidos junto al clavicordio, flotemos en la nube del no-saber al amparo de las musas, y que danzas de bacantes nos embriaguen hasta decir basta.
ANeSTeSia y CaTaRSiS
No me despiertan la luz ni el canto de los pájaros mientras transito en sueños por las catacumbas del secreto. Son unas carcajadas de gaviota las que me devuelven violentamente al agujero en virtud de la ley gravísima de las manzanas. Así que sigo solo y renegrido en mi mazmorra, mas yo también me río como un demiurgo preso y loco, como el enano de Lagerkvist, esperando a que el amo me extrañe y me libere. Sí: quien espera desespera, quien se frena se desenfrena. Pero la risa es más ligera que el aire y flota sin ton ni son. Gas hilarante y risa gaseosa. Anestesia y catarsis. Cómo no reír si todo es una broma... La piedra y la negrura. Las ratas, las nubes, las coles y las cumbres de Bruselas. El amor y la muerte y las sardinas. Por eso se tronchan las ásperas gaviotas cuando desayunan en la orilla su carroña. Por eso yo me troncho y me atraganto royendo el grave corazón de una manzana.
eL LáTiGo Si las pequeñas cosas de la moral son inefables y el canto del gallo traiciona a quien predica, ebrio de alcohol y de rocío, las últimas razones de la sociología, entonces estamos sordos como regaderas o confundimos silogismos con alejandrinos. Motivos estos para no desesperar, para seguir aguardando una señal por el puro deleite de aguardar, columpiándonos sobre el ridículo de la ciencia futura en segundas rondas de financiación, en divorcios deseables e historietas. Por eso y por nada más, cuando vayas con sociólogos no olvides el látigo.
Happy ends? Las despedidas siempre son un poco tristes. Si acaso, el final de una pesadilla podría llamarse feliz, como los ensueños del opio con haches intercaladas aquí y allá. Pero hasta los malos tiempos, una vez superados, dejan un poso de melancolía en el recuerdo para lectura de brujas y adivinos universitarios.
Melancolía. Nostalgia, una forma de dolor. Por lo que se fue y no volverá.
Por lo que nunca se tuvo y se perdió. Toda historia tiene su final, siempre un poco triste, como el adiós a la vida del loco Wagner y de los gladiadores moribundos. (Sí: nuestro comienzo fue maravilloso, ¡gloria al amor en las alturas! ¿Conseguiremos hacer feliz nuestro final?)
Pero no enfermemos de nostalgia, alegres compañeros de nave y de destino. No nos instalemos en el recuerdo, cuando sabemos que nos basta con dedicarle corteses visitas nocturnas para obtener la dosis estrictamente necesaria de dolor, vértigo y melancolía, de risa, gozo e iluminación, de indiferencia absoluta o de viento favorable para proseguir la travesía. Como cuando vamos al cine. Como cuando cerramos los ojos.
CaNCióN DeL MaNiCoMio Una fila de locos Arrastrando cadenas Con los ojos vacíos Y los culos al aire Circulando sin mapa Direcciones prohibidas Cantinela infinita Enseñando la lengua Al eterno regreso Sin retorno. ... El embudo en el cráneo El columpio vacío Las bacantes dormidas Pase usted el primero Dos encabalgamientos Sinalefa y desmonte El bozal encendido El cuchillo mellado Procesión de los santos Sin retorno. ... Tramontana y siroco Primavera en el rostro La verdad por delante Por detrás las trompetas Extraños aquelarres los de los cuerdos...
La aNuNCiaCióN
Se puede ser muy pobre y tener una vaca, una vaca sin leche ni cornetas. Se puede ser eternamente lactante y llegarse a morir a algún establo sediento y asaetado por las musas. Se puede andar descalzo y ser amado sin por ello deducir causas o impuestos. Se pueden imponer sin condiciones alas de bogavante a nuestros héroes mientras estallan orquestas y mugidos. Se puede ser un ángel mentiroso y salir a volar todas las noches. Podríamos bailar mientras dormimos si la música bendice tus latidos y tú los míos.
GALAXINA
Si me cuesta despertar no es por pereza. El agua de la vida filtra las estampas del deseo y suspende el desfile de las horas.
Si me instalo en el reino de la niebla no es por inhalar los vapores soberbios del alba sino por someter el rastro de las causas al aliento.
Si reniego de las gafas y las rectas será que soy amigo de los fetos y añoro la visión líquida de los caracoles.
Si frecuento el paisaje ahorcado de los sueños no es por melancolía. Es porque adoro tu presencia sin razones ni reglas ni relojes.
Si te invoco cada noche en la frontera es para atravesarla furtivo y sonriente y bailar contigo donde siempre.
La intranquilidad del lago turba al pez de luna llena. Pero a nosotros, Galaxina, nos serena.
úNiCo PeNSaMieNTo Conozco una obsesión que te persigue, un vicio del que estás enamorada, una leve cojera aristocrática, una rara intuición para los ángulos que te confiere estilo mientras ardes. Yo sé de una locura que te estorba pero que no te duele más que el limbo donde van a parar todas las ranas mancas y amargas, ranas sin sabores. He soñado una orilla en la que juegas a tomar decisiones y a dar besos mojándote los pies y las pestañas. ¿No hay nada más que yo pueda decirte para que no lo pienses más y olvides? Duérmete ya, dulzura, y saborea... (......)
La LoCuRa DeL eSCaRaBaJo ¡Oh, Aniara, aniara sepulchralis, cicindéliae con alma de metal, escarabajo tigre, nave espacial! Oh, Aniara: adónde vamos, dónde me llevas... Hoy no sé qué hacer ni qué pensar siquiera, ni encuentro mi equilibrio al asomarme al reflejo de mi lamparita. Debe de ser el cielo y mi grisura o que al desandar caminos he olvidado mis huellas en la escarcha. He olvidado dejar huellas y me pierdo. Tengo frío.
Adónde vamos, Aniara, dónde estamos... Temo asomar la frente por tus crótalos, temo caer cegado por la noche y que me muerdan los perros, que me desprecien las vacas. La distancia es tan inmensa que no importa: yo sigo solo, contigo, y vivo aquí. Aniara: tengo frío y tengo sueño. Me mareo de vértigo y me amparo en la estela que deja la locura. Tengo sueño.
NiÑo De PeCHo
¿Cuántas patas tiene una araña? ¿Cuántas jorobas tiene un camello? La diosa de ocho brazos me acunaba con compás travieso para escándalo de obispos sordos y organistas que renegaban de sus propias gibas. No recuerdo quién me secuestró ni quién clavó sus uñas en mi frente mientras la congregación aullaba sus pecados y ardía de impudor y de vergüenza. - No eres nadie, a nadie importas, nadie serás, ni polvo que no existe. Lo que recuerdo es un miedo oscuro, el desamparo sin verbo de los niños. ¿Qué vamos a hacer, entonces, los sin dientes? ¿Qué destino nos esperará desnudos? Sordos, mancos, mansos o asesinos, podemos serlo todo menos huérfanos. Yo, fugitivo del pecado y la vergüenza; yo, entre camellos y arañas escondido; Tres veces yo, que reconozco el escalofrío familiar de tus abrazos, y sufro el deseo de huir hacia tu tela, escojo hundirme ya en tu pecho hermoso, lácteo, tibio, redentor, y hacerme eterno. Polvo eres tú, mi diosa, luego existo.
HeRVoR De HuMaNoS eN uN QueSo Siento el hervor de humanos en un queso cada vez que regreso a mi tangente. La verdad se fermenta en una cuba, la mentira se incuba en una orquesta. Mis dedos de gitano se atornillan en la hendidura roja de un embudo. Verdad es el examen de tu cuerpo. Mentira es casi todo lo que toco. El sapo que no quiere ser tragado huye por la garganta de una cebra, pues mi verdad le sabe siempre a poco. La rubia soledad que me desvela es un puñal para la niña insomne que hierve y se me clava de mentira.
MaNiFieSTo Si la belleza es convulsiva y la verdad revolucionaria ¿Por qué llevamos tantos años soportando a los mismos artistas, a los mismos dirigentes, a los mismos profetas (creadores de opinión los llaman ahora)? ¿Habremos de hacer caso a los apóstoles de pensamiento blando y músculo duro, y recitar cada mañana, mientras hacemos nuestra tabla de abdominales:
¿Nos lo vamos a tragar todo tan contentos y sin rechistar? *** Antes de que pase el tiempo y no regrese, y de que lluevan meteoritos y serpientes, no tendremos más remedio que mover nuestros neumáticos culos y dejar algunas cosas claras (dos o tres) aunque sea a gritos los jóvenes pensamos, actuamos, sufrimos y gozamos, estamos hambrientos de belleza y de verdad, y sabemos escribir versos y hacer revoluciones, amar con pasión y encender hogueras, así que cuidado con nosotros.
DeSCoLoQue Yo me coloco y descoloco y salto, Y es entonces cuando más te extraño, cuando recuerdo los paseos a caballo o las largas travesías sobre el lomo de una seta, inhalando siglos y viendo vibrar las piedras ya sin temor ni arrepentimiento. Hay que pasar mucho miedo para perderlo del todo. Yo me centro y me descuelgo, hablo y callo y no paro de bailar. No importa en qué círculo me halle ni lo que crujan otros brazos presumidos. Viajando me veo de lejos y al volver la mirada no me encuentro. Mis huellas son campanas sin ton ni son que me advierten con su hermosa polifonía de caminos del incendio que prende en los penachos de los sioux y en la helada soledad del gato de las monjas. Yo me espero y contraespero para nunca llegar antes de tiempo a mis citas contigo. Yo me coloco y descoloco y salto como una pulga ensangrentada mientras se me escapa un otoño entre los dedos. Porque hay que pasar mucho frío para arder del todo. © Francis Ballesteros
MoRiR De CoSaS RaRaS Mueren de desamor los perros cuando el amo es condenado a saltar desde algún faro y estrellarse entre las rocas y las olas. Mueren de amor las almas desdichadas al asalto de un gozo sin palabras. Mueren de envidia los verdugos y de tristeza los desterrados, mas sobreviven los que se nutren de dolores viejos y arcanos, de venganzas, sin que nadie sepa por dónde ni por qué. Tales son los misterios del sentir brujo y oscuro y de otras pasiones líquidas que a menudo condenan sin querer nuestros destinos a que se estrellen en las rocas del Cantábrico. A que se mueran de amor y cosas raras. © Francis Ballesteros
SeCTaS De vez en cuando, y siempre a deshora, emerge de una larva algún zángano despistado dispuesto a darse un chapuzón de cuerpo entero en voluntad propia y redenciones ajenas. Nihil novum sub solem. La fórmula no siempre es la misma, pero el mensaje es idéntico: El mundo se acaba, o conmigo o contra mí, o dentro o fuera, o Yo o el Caos. Y el primer cómplice es el más difícil, pero siempre hay un roto para una palangana. Una vez derretido el hielo, comienza la inmersión en las profundidades del cisma, en las regalías del espectáculo y en la hipnosis analgésica y devota de la voz del amo. Al final del ensueño no hay más remedio que arder como una berenjena, o bien partir la baraja, salir corriendo y empezar una nueva vida, esta vez como rana. © Francis Ballesteros
MoNoGaMia Una loba y un lobo atraviesan el bosque infinito sobre una línea recta, uno tras otro, toda la vida, hasta que un mal rayo les parte y les separa. Algunos hombres tienen el privilegio de elegir el número de esposas y multiplicarlo por la raíz cuadrada de dos y viceversa. El resultado de su pasión varía según San Mateo y las ondinas. Yo susurré a una mujer al oído interno: Soy polígamo de conveniencia, monógamo de vocación, y prometo serte fiel y respetarte hasta que la muerte del amor nos parta y nos separe. © Francis Ballesteros
LoBoToMíaS Hay quien confunde latitudes con longitudes como si fueran modelos de sombrero. Hay a quien le duelen las cabezas y opta por separar el lóbulo frontal del resto de la higuera. Un taladro perforó el cráneo de mi prima. Sin duda fue un acto de solar justicia cuya razón última ella ignora: Trepanación de las fuerzas represivas, libertad de culto y de caminos... Letras llueven en el jardín de otoño mientras me desenrosco las cabezas y las coloco en bandejas isogónicas para regocijo estricto de mi amante. © Francis Ballesteros
LoS ReMoLiNoS De La MeMoRia La última mañana de primavera salí a pasear la avenida que va de la plaza al campo. Ya cerca de las murallas se levantó un viento extraño y sonoro que obligaba a bailar. Obedientes, salieron a escena espirales, sombreros y pétalos volanderos mientras los coches coqueteaban con los remolinos y los chopos repetían danzas de la Conchinchina. Eso fue al principio. Un violento golpe de suerte abrió las puertas de la ciudad y yo me apresuré a cruzar el foso dando grandes zancadas sin que nadie me siguiera. Al llegar al prado, a mi alrededor bullían en sagrada confusión los objetos más insólitos, algunos ovalados y otros de carne y hueso: reyes, cartas, estalactitas, frases célebres, fórmulas matemáticas, consideraciones intempestivas y los brazos de una Venus. Datos y conceptos se agolpaban frente a una aduana de neuronas y una pareja de ocas pasó volando en una escoba. Todo, y digo todo, me lo metí en la cabeza con ayuda de un gorrito y un cucharón de palo. Mas de pronto se extinguió el viento, y con él la música, el movimiento y todos los olores. La luz era un diamante y quise ser indio navajo. Así que trepé a un haya para parecer más alto, para ver más lejos. Para verme mejor. Y lo ví todo. Y casi todo olvidé.
QUIÉN ES QUIÉN ¿Cómo que quiénes somos? Y tú, ¿quién eres tú? ¿Cuatro años después sigues tan despistado? Te daré una pista: no somos nadie, o aún peor, somos otra cosa. Generación XXI. En casa de nadie hay de todo, como en el jardín de las delicias: Profetas, locos, visionarios, polichinelas, ranas, setas, orejas, sardinas. Sumos sacerdotes, obispos leprosos, edipos del Panjàb ebrios de sangre de uro, chicas manga pintureras, espías, bonapartistas, pollos deshuesados con un metrónomo por cabeza, brujas castas y libertinos, merodeadores, anarcas narigudos, gigantes y cabezudos... ...una simpática pareja de lémures con lupas incendiarias, un lobo estepario transmutado en canis familiaris por obra y magia de Nefertiti. Poetastros laureados, ateos místicos que hablan con las piedras, un sabio de las sombras expulsado a la beatitud luminosa y un papista de Trento exiliado en el Averno... ...aves de corrala, putas, yonquis y toreros, hidalgos, maricones, triángulos isósceles, sufíes, pícaros, colchoneros, pilaristas y tiraduros, desterrados y penitentes que componen misereres, hombres de campo, madres con niño y niños con gato. ¿Y quién eres tú? Mucho cuidado, no resulte que te has convertido en uno de los nuestros. Nada es lo que parece. Nadie es lo que cree ser, sino todo lo contrario. Generación XXI: cuatro años: Quien esté libre de virtudes, que tire la primera rosa. © Francis Ballesteros
ViaJe De CuMPLeaÑoS Vas a volar por mundos infinitos, mundos desiertos y planetas habitados. Una larga travesía por viejas rutas y espacios vírgenes, hacia destinos transgalácticos y mares interiores. Toda la vida por delante. Por detrás, el libro. En tu alegre peripecia explorarás poco a poco tus fronteras y el intranquilo poliverso, cruzarás las calles del pueblo y tratarás con cien mujeres y con unos cuantos hombres tan a fondo como os sea deseable. Harás también escalas de soledad total, tiempo para contar los lados de un triángulo y trazar en la frente mapas de laberintos desarmados. Admiro tu valor y no te envidio, o tal vez sí. Al fin y al cabo, este viaje es el regalo de cumpleaños que te hago para que descubras paso a paso cosas nuevas u olvidadas, secuencias, vibraciones, decimales tartamudos de la cifra. Para que a la vuelta me cuentes lo que quieras: por ejemplo, que todo da vueltas porque todo es redondo, que amar es psicodélico o que sabes un secreto que me hará libre. © Francis Ballesteros
La SaLuD Sí, la salud es lo que importa. Pero la salud, oh hermanos, no es esto. No es esa neurosis que nos inoculan a todas horas a través de los hediondos canales de propagación de enfermedades. Entre programas de formación de enfermos imaginarios, consultorios sentimentales para psicópatas noctívagos y leyendas siniestras incrustadas en paquetes de cigarrillos, apenas queda un individuo sano en estas yermas dehesas. La salud es otra cosa, queridos niños. Esto es magia negra. La salud es la alegría del alma, hija del Elíseo; es la proporción áurea y casi heroica entre la conciencia plena de sí mismo y el tibio roce de lo eterno. La salud es primavera, fuerza, deseo. La salud es guerra, amor y música. © Francis Ballesteros
EL SECRETO DEL TIGRE SIBERIANO Primavera. Nueve niños juegan al escondite Entre las lápidas del cementerio de una iglesia, mientras sus azacanados cancerberos planean algo espontáneo. Yo fumo y espero, conjurando quizás epifanías no deseadas con mis bocanadas de humo gótico. Y así, en el mismísimo instante en que se consuma el equinoccio despierto junto a un tigre siberiano, viejo amigo de otros sueños, que viene de muy lejos a contarme su secreto: "No somos perros, no somos gatos, no somos esclavos, pero aún hemos de pasar mucho frío más allá de Varsovia, de muros berlineses y murallas chinas, telones de acero y jaulas para conejos que un día se abren con la presión de un solo dedo, como las tumbas de los faraones y tus pesadillas. Un sol de injusticia congela las Siberias radiactivas donde nada brota. Pues tras los muros se alzan otros muros y entre ellos hay fosos profundos y templados donde flotan sonrientes cocodrilos. Bajo los adoquines sólo hay playas de ratas ciegas, mudos escoriales, osarios profanados y las entrañas yermas de la estepa. Da igual. Los muros no son la prisión de la esperanza. El muro es la esperanza, la excusa que busca tu memoria. Los muros son las esclusas bondadosas del deseo. Da igual; de todas formas habrás de cumplir tu misión, es tu destino. ¿No oyes a lo lejos las trompetas? ¿No tiemblas con el estruendo de las piedras? Escucha y luego duerme, amigo mío. Sueña. Olvida. Olvida. © Francis Ballesteros
HaPPy eNDS? Las despedidas siempre son un poco tristes. Si acaso, el final de una pesadilla podría llamarse feliz, como los ensueños del opio con haches intercaladas aquí y allá. Pero hasta los malos tiempos, una vez superados, dejan un poso de melancolía en el recuerdo para lectura de brujas y adivinos universitarios. Melancolía. Nostalgia, una forma de dolor. Por lo que se fue y no volverá. Por lo que nunca se tuvo y se perdió. Toda historia tiene su final, siempre un poco triste, como el adiós a la vida del loco Wagner y de los gladiadores moribundos. (Sí: nuestro comienzo fue maravilloso, ¡gloria al amor en las alturas! ¿Conseguiremos hacer feliz nuestro final?) Pero no enfermemos de nostalgia, alegres compañeros de nave y de destino. No nos instalemos en el recuerdo, cuando sabemos que nos basta con dedicarle corteses visitas nocturnas para obtener la dosis estrictamente necesaria de dolor, vértigo y melancolía, de risa, gozo e iluminación, de indiferencia absoluta o de viento favorable para proseguir la travesía. Como cuando vamos al cine. Como cuando cerramos los ojos. © Francis Ballesteros
LaTiDoS Quisiera distanciarme cada vez más de las cosas del mundo para poder contemplarlas de cuerpo entero y en plena danza. Adquirir perspectiva, más alta, más ancha, más profunda sobre las piedras y las plantas, sobre los hombres y las arañas, sobre las estrellas y bajo los neutrinos, sobre los sexos y las amables dentelladas. Pero a la vez quiero mantenerme cerca, tan cerca que pueda oír los latidos acelerados de las salamandras. Todo late. Lejos y cerca, dentro y fuera, ubicuo y omnisciente. Quisiera ser dios, pero no puedo. Quisiera ser yo, pero no debo. ¿No debo? (Mub Er sein? Er mub sein!) © Francis Ballesteros
HUMANISTAS, HUMANITOS Humanistas, humanitos: dejáos de llantinas. ¿De qué os quejáis? ¿De falta de interés por vuestras letras? Transmitid pasión y no tedio. ¿De que es magro vuestro ejército de seguidores? Nunca fueron las ciencias del hombre asunto de multitudes. ¿De falta de dinero? La sabiduría de los siglos es objeto de vocación, de amor o vicio: si buscábais fortuna, errásteis el rumbo. Acaso pocos creen en la utilidad de vuestos saberes. Demostrad que no sólo son útiles, sino imprescindibles. Pero no nos déis pena: provocad nuestra envidia. Vivid en vuestro tiempo y salid a los mercados. Dejad de reciclaros con másters de márketing y vended cursos de filosofía a los economistas. La crisis de las humanidades es como la del teatro: o falsa o endémica. Así pues, basta de lágrimas. Sabios del libro: encerráos en las bibliotecas o en las aulas hasta que os devore la carcoma. Filósofos del mundo: salid al mundo y conquistadlo. © Francis Ballesteros
SAN ENERO, CERO, CERO Una vez que los arbolitos de hoja perenne han perdido ya sus hojas y sus bolas de cristal, y los belenes dormitan en los trasteros vigilados por soldados israelíes, es hora ya de que resuenen con alegría los látigos y los burros regresen a sus norias cargados de deseos compulsivos, absurdas preocupaciones y deudas impagables. Las aguas vuelven a sus cauces desbordados y aquí no ha pasado nada. San Enero. San Enero. Un todo terreno es arrollado por un camello caminito de Dakar. Dos masais saltan para dos turistas, y los pocos chechenos que nos quedan esquivan misiles rusos meneando sus caderas al son de la vida loca. El Vaticano suda entre fátimas, antipapas y cismas chinos y baskones, mientras los desfiles de moda anuncian las tendencias para la próxima media hora. ¡Aprovechen, señoras, nuestras rebajas! ¡Compren, señores, compren nuestros hermosos jabalíes! E la nave va, cubierta de algas y de una inmensa tela de araña, por la cual viajan apretaditos, fulgurantes, datos financieros, mujeres desnudas y extravagantes tesis doctorales. Por eso, y para no ser menos, Generación XXI irrumpe alegremente en la red, tras soltarse del trapecio bajo el peso amable del optimismo y las ganas de vivir, y con el ingenuo propósito de aportar su granito de disparate a la gran pelota de colorines. © Francis Ballesteros
HAZ LO QUE QUIERAS Las consecuencias de nuestros actos son a veces terribles, de cuando en cuando fabulosas y casi siempre inevitables. Por ejemplo, pongamos que te disgusta el mundo. En tal caso tienes varias alternativas (y algunas más): Hacer lo posible por destruirlo: busca el poder y la gloria, practica la magia negra, hazte terrorista o cazador de recompensas, trabaja para algún gobierno Hacer lo posible por mejorarlo: protesta, postula, predica, toca el violín (pero toca bien – gracias) Resignarte a él: yo qué sé, búscate la vida, cómprate una lavadora, endéudate hasta la fontanela, pero no me lo cuentes Abandonarlo cuanto antes: viaja a la luna, pasa al otro lado, intenta vivir del arte Selecciona tu opción y aprieta el botón Enter, pero asume las consecuencias. Puede, sin embargo, que este mundo te satisfaga plenamente, que te encuentres en él como pez en el agua o como seta en la cabeza. Si así fuere, a disfrutar: Haz lo que quieras, pero atente a las consecuencias (a no ser que te libren de asumirlas por razones humanitarias). © Francis Ballesteros
FANTASÍA CROMÁTICA Y FUGA Se encontraron por primera vez junto al espejo de un armario oscuro y quedaron ya hechizados sin remedio por el reflejo hueco y luminoso de aquel instante. Luego pasó el tiempo y escucharon muchas voces con los ojos vendados y en silencio, y esa danza muda y ciega fue rizando una locura. Un día, por fuerza o por ventura, sus manos se rozaron con violencia y del cataclismo nació una luna con forma de herradura. Ella recuperó la voz y dijo: "Es fácil hacer feliz a un niño" El abrió los ojos y pensó: "Mi pequeña mantis, no me pidas nada, que si algo me pides yo te lo daré" Antes del amanecer se casaron sin testigos junto a la helada puerta de un templo en ruinas. Ella le pidió: "Háblame a laúd" El vació sus bolsillos y se ajustó el sombrero: "Gota a gota, paso a paso, y no me hagas nunca caso: es así de simple" © Francis Ballesteros
EBRIO O EL ENANO SALTARÍN - ¡¡El universo, el universo...!!, gritó un enano ebrio de sí mismo desde las alturas del gigantesco obelisco de cristal cuya cima había conquistado. Del monolito manaban luces y aguas, y a su alrededor pacía expectante un rebaño de ovejas insomnes, bomberos e insectos de la noche. - ¡El universo es vuestro!, concluyó el enano justo antes de saltar al vacío tapándose la nariz. Mas cuando apenas le separaban unas micras del impacto fatal, el enano se hizo humo ante el estupor de las libélulas. Un hilo de plata le condujo a alguno de los infinitos universos paralelos que se cruzan con el nuestro: en concreto, a uno de aquí al lado. Y en esos mundos vivió nuestro enanito feliz y harto de perdices una larga vida, hasta que un día regresó a la patria para estamparse definitivamente contra el suelo. © Francis Ballesteros
EL ESTADO DE LAS MASAS Como concluyera Newton al caerse de un guindo, toda masa sometida a una aceleración produce una fuerza. En virtud de esa ley se tomó La Bastilla, se sublevó Madrid y fueron borrados del mapa todos los zares de todas las Rusias. Hoy las masa no aceleran: se quedan quietas o se mueven con la inercia feliz y pendular de un tentetieso. Fermentando en los estadios y horneándose en las playas, las masas esperan dócilmente entre gritos y bostezos a que pase la vida y madure el limonero. Nada. El acceso de las masas al poder que temían Ortega y sus marquesas se quedó en nada. El dominio de las elites sólo se mitiga en los breves y escasos episodios en que se truecan unos amos por otros (a veces ni entonces). En nuestras parlanchinas demonocracias el poder emana del pueblo pero no reside en él. ¿Dónde reside, pues? Naturalmente, en las mansiones de los barrios altos, con rejas, céspedes y perros jurados. Y anarquista el que no vote. © Francis Ballesteros
LOS ATEOS MíSTICOS En el reino de los conspiradores paranoicos habita desde siempre una antigua raza de individuos excepcionales: los ateos místicos. No los distinguirás por su aspecto ni por ninguna marca en la frente; fíjate más bien en su mirada y atiende al sonido de su risa. Frente a la mayoría de los hombres, prisioneros en cuerpo y alma de la gravedad terrestre, ellos son espíritus inquietos que, a fuerza de girar obstinada y vertiginosamente sobre sí mismos, escapan como planetas mercenarios al encuentro de soles en los que arder y de lunas que fecundar. Miedosos valentísimos que para exorcizar sus abismos los invocan e incluso se instalan en ellos. Esta estirpe ha dado al mundo grandes hombres, algunos con mostacho y otros calvos, todos funámbulos de la inteligencia y conscientes de que tras un mal paso se agazapa la locura. Crédulos y descreídos, frugales y gulosos, tiernos y terribles, hasta su devenir mundano resulta extremo: algunos llegan a ocupar sombríos tronos; los más acaban perdiendo sus cabezas. © Francis Ballesteros
SIETE SEMANAS EN GLOBO "Globalización" es un concepto dinámico que se aplica al proceso de expansión mundial del modelo de sociedad occidental y que, influyendo en el modo en que tal expansión se percibe, determina sustancialmente a su vez el desarrollo del propio proceso- diría un entendido. Todos los caminos llevan a Roma, pues la Tierra es redonda. ¿A dónde iremos a parar? Al punto de partida. ¿De qué tienes miedo entonces? ¿De que alguien pinche el globo y sobre su rostro en lugar de caramelos se derrame la maldición eterna? Todos los caminos llevan a ti, pues mi corazón es redondo. Nuestros pecados son afilados y gravitan impacientes como guillotinas sobre finos cuellos. Pero tu virtud es una esfera que sabe a mieles y flota en el agua. © Francis Ballesteros
EUROCHINA A los neobudistas de Hollywood y Boadilla del Monte Justo en el instante en que la noche es burlada por el fuego y se espabilan los aromas del otoño del loto y del rocío. Justo entonces yo despliego las esencias: oro, incienso y mirra, rutas de oriente, sintonías. Hora de clavar al suelo mis miserias. De anudar mis rodillas soñolientas y encajar mi pelvis puntiaguda. Cierro los ojos y abro bien todas las bocas, mientras el alma gira y se atornilla en la nada jubilosa muy deprisa, muy despacio, muy tranquila, como si nada. Alguien a mi lado roe una flauta y yo floto batiendo suavemente mis alas a compás alejándome sin queja de dios y de los gatos. Mi labio superior tirita, luego debo estar en otra parte. Fuera, en el jardín, junto a una ardilla ha brotado el esqueje de acebo que planté para despedirme de Europa con la cabeza afeitada, la cama recién hecha y los bolsillos llenos de monedas. © Francis Ballesteros
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